💬 12 novembre 1975. Notte gelida, a Filadelfia. Scena calda al Club Pugilistico Blue Door, una sala che faceva pensare a un grosso bidone d'immondizie non svuotato. Il quadrato era extra-piccolo perché ci fosse combattimento continuo, e le lampade sul soffitto avevano a malapena i watt sufficienti per illuminare i fiochi recessi della mente e meno ancora i vaghi spettri sul quadrato. Due pugili, l'uno bianco e l'altro nero, ci stavano dando dentro. Il pugile bianco, Rocky Balboa, aveva la faccia coperta di cicatrici. Il naso era schiacciato e il paradenti gli deformava la bocca in quello che sembrava un sorriso minaccioso. I capelli neri, lucenti di sudore, gli solleticavano le palpebre. Avanzava come una macchina, mentre il pugile negro, un uomo più giovane, robusto ma snello, bella muscolatura, saltellava intorno a Rocky martellandogli la faccia con combinazioni molto precise. La testa di Rocky sobbalzava all'indietro, ma le sventole non gli facevano nemmeno battere le palpebre. Sorrideva all'avversario e continuava a farsi sotto. Il pubblico sulle sedie pieghevoli intorno al quadrato vociava pretendendo sangue. Alcuni tra la folla bevevano vino da pochi soldi e birra, tenendo le bottiglie nascoste entro sacchetti di carta. Tutti si sporgevano in avanti e rimbeccavano i pugili: «Avanti, buffoni, muovetevi... Staccagli la testa!... Stendilo e fallo contare...». Nel fumo denso si incrociavano le scommesse. Il trambusto sulla balconata era ancor peggiore.
✦ Julia Sorel. Rocky. Mondadori, 1977